Urgence aux USA

du forum PFI qui a vérifié que ce doc existe

albuquerque, ( sud des USA )

urgentiste, 15 ans d'expérience aux urgences

n'a jamais vu cela

situation tendue aux urgences qui sont débordées; le systeme de santé deja  en lambeau est poussé à l'extréme

trad auto pas rémaniée, mais cela se comprend

 It is pushing our health care system, already in tatters, to the utmost.

trad automatique http://www.nydailynews.com/opinions/2009/10/14/2009-10-14_fear__infection.html

docteur franck  Huyler

 

La chambre de décontamination à l'urgence où je travaille est comme un abri anti-atomique de la guerre froide: tout l'acier et du béton et des lumières fluorescentes. Quatre petites salles avec de lourdes portes ouvertes à partir d'un seul plus grand. Les petites pièces peuvent être scellés hermétiquement clos, et tout peut être arrosées et stérilisé.

 

La salle est nouveau. Il est conçu pour traiter les victimes d'exposition aux produits toxiques - les acides et les poisons et autres. Les expositions comme ça sont rares, si je n'avais jamais mis les pieds dedans.

 

Quand je l'ai vu pour la première fois cette semaine, j'ai réalisé que son objectif n'était pas simplement la Sook rares plein de pesticides rouler sur l'autoroute. Quelqu'un, quelque part a examiné plus grandes choses.

 

Ils avaient raison, parce que maintenant, nous utilisons la chambre 24 heures par jour. Nous sommes le remplir avec les patients avec la grippe porcine, ou H1N1, car il est bien connu. Nous avons nulle part où les mettre.

 

J'ai pratiqué la médecine pendant 15 ans, et je n'ai jamais vu ce pseudo-grippaux. Ils arrivent par centaines. Les fièvres de 103 ou 104, des frissons, de la misère. Ils attendent des heures dans le hall ou dans les salles, et vous les connaissez parce qu'ils portaient des masques jaunes que nous leur donnons à la porte.

 

Les masques que chacun se sente mieux. Qu'ils aient un impact, toutefois, est moins certaine.

 

Je porte un masque aussi, autant que je le peux. C'est inconfortable et difficile de parler à travers. Je ne veux pas d'obtenir cette grippe, cependant, et je ne veux surtout pas d'apporter à la maison pour mes 5 ans, fils vieux, si je la porte. Je risque de contracter la grippe de toute façon si je ne me vaccinés tôt, parce que mon exposition, tout comme celle de tout travailleur autre hôpital aux États-Unis en ce moment, est extrême.

 

Le vaccin, nous dit-on, vont arriver n'importe quel jour.

 

Au moment où j'écris cela, l'unité de soins intensifs à l'hôpital dispose de 10 patients en phase critique sur les ventilateurs à cause de cette grippe. Elles sont toutes relativement jeunes, les adultes en bonne santé. Je n'ai jamais vu ça avant, non plus.

 

Quand je vais dans la salle de décontamination, je ne serre pas la main aux patients qui attendent là-bas. Ils sont la toux et les secousses, enveloppés dans des couvertures. La plupart sont pauvres et ont tendance à être Autochtones américains et hispaniques. Une demi-douzaine de paires d'yeux se tournent vers moi sur leurs masques jaunes comme je l'entrer chaque petite salle. C'est comme si quelque chose du passé.

 

Je parle pour les patients rapidement, un par un. A travers les masques, à la fois à mes questions et leurs réponses sont étouffés. Je regarde leurs signes vitaux. Ceux qui sont malades, dont le rythme cardiaque et les fièvres sont élevés, obtenir un IV et plusieurs litres de liquide. Ceux qui ont certaines autres conditions - le diabète, asthme, etc - obtenir une ordonnance pour le Tamiflu, un médicament antiviral qui a un certain effet.

 

Ensuite, nous envoyer à la maison tout le monde, et la salle de décontamination se remplit à nouveau.

 

L'hôpital était complète avant que l'épidémie a commencé, et maintenant les patients dans chacune de haute catégorie de risque se soucie de nommer - ceux qui ont du cœur ou des poumons ou des reins, par exemple, ou le cancer - sont exposés. Elle pousse notre système de soins de santé, déjà en lambeaux, à l'extrême.

 

Je quitte la chambre de décontamination au moyen de trois portes d'acier lourd, chaque ouverture à la simple pression d'un bouton. Je me lave les mains deux fois - d'abord avec de l'eau et au savon, puis avec un nettoyant à base d'alcool. Je me frotte le produit nettoyant sur mon stéthoscope, et je me frotte la pens.

 

Quand je rentre à 1h du matin, je vous tire ma tenue, mes boxeurs et T-shirt, et mes chaussures et chaussettes. Stuff i tous mes vêtements dans un sac poubelle en plastique. Puis-je ouvrir la porte à la maison, où ma femme et le fils dorment, et marche directement vers la salle à la douche.

 

The decontamination room at the ER where I work is like a fallout shelter from the Cold War: all steel and concrete and fluorescent lights. Four smaller rooms with heavy doors open from a single larger one. The smaller rooms can be sealed airtight, and everything can be hosed down and sterilized.

 

The room is new. It's designed to treat victims of toxic exposures - acids and poisons and the like. Exposures like that are rare, so I'd never once set foot in it.

 

When I saw it for the first time this week, I realized that its purpose was not simply the rare semitruck full of pesticides rolling over on the freeway. Someone, somewhere had considered bigger things.

 

They were right, because now we're using the room 24 hours a day. We're filling it up with patients with swine flu, or H1N1, as it is properly known. We've got nowhere else to put them.

 

I've been practicing medicine for 15 years, and I've never seen flu like this. They're coming in by the hundreds. Fevers of 103 or 104, shaking chills, misery. They wait for hours in the lobby or in the halls, and you know them because they're wearing the yellow masks we give them at the door.

 

The masks make everyone feel better. Whether they have an effect, however, is less certain.

 

I wear a mask too, as much as I can. It's uncomfortable and hard to talk through. I don't want to get this flu, though, and I especially don't want to bring it home to my 5-year-old son, so I wear it. I'm likely to get the flu anyway unless I am vaccinated soon, because my exposure, just like that of every other hospital worker in the United States right now, is extreme.

 

The vaccine, we're told, will arrive any day.

 

As I write this, the intensive care unit at our hospital has 10 critically ill patients on ventilators because of this flu. All of them are relatively young, healthy adults. I've never seen that before, either.

 

When I go into the decontamination room, I don't shake hands with the patients waiting there. They're coughing and shaking, wrapped in blankets. They are mostly poor, and tend to be Native American and Hispanic. A half-dozen pairs of eyes look up at me over their yellow masks as I enter each smaller room. It's like something out of the past.

 

I speak to the patients quickly, one by one. Through the masks, both my questions and their answers are muffled. I look at their vital signs. Those who are sickest, whose heart rates and fevers are high, get an IV and several liters of fluid. Those who have certain other conditions - diabetes, asthma, etc. - get a prescription for Tamiflu, an antiviral drug that has some effect.

 

Then we send everyone home, and the decontamination room fills up again.

 

The hospital was full before the epidemic began, and now patients in every high-risk category one cares to name - those with heart or lung or kidney disease, for example, or cancer - are being exposed. It is pushing our health care system, already in tatters, to the utmost.

 

I leave the decontamination room through three heavy steel doors, each opening at the push of a button. I wash my hands twice - first with water and soap, then with alcohol-based cleanser. I rub the cleanser on my stethoscope, and I rub it on my pens.

 

When I get home at 1 a.m., I take off my scrubs; my boxers and T-shirt, and my shoes and socks. I stuff all my clothes in a plastic garbage bag. Then I open the door to the house, where my wife and son lie sleeping, and walk directly down the hall to the shower.